Uma mulher caminhava
À sua frente uma criancinha
Que ela tanta vez empurrava.
A criança cansada,chorava
E ela empurrava...
Bem aparentada e pintada
Cigarro nos queixos.
Que mãe é esta?
Não dá amor nem consolação
Nem tão pouco,leva sua filha pela mão.
Quem lhe dera saber o que é chorar
De tristeza e desilusão.
Pois abriria seu coração
Com o dinheiro da luxúria e do cigarro
Compraria à criança um carro.
Para que ao sair de casa,senti-se alegria
E não se senti-se,cansada e empurrada
Por esta mãe,tão mal formada.
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