Aqui está o poeta sentado.
Copo na mão, cigarro semi apagado no cinzeiro.
Que sina de quem tem alma vazia.
Sonha, canta e chora com tristeza e até com alegria.
Dizeis, vós e muito bem que somos loucos.
Na verdade vos digo que mais louco é aquele que não pensa nem sonha.
Porque da vida pouco proveito ade ter.
Como uma bola colorida que foge da mão e com tristeza apaga o nosso coração.
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